La Casa de los Solitarios es, como reza la nota preliminar de la autora, un pequeño libro marciano. Va de magia y de brujas que se enfrentan entre nubes y bombarderos y siempre tienen hambre, fundamentalmente de comida, pero no sólo de eso; de hadas nada laboriosas y dragones sumamente inadaptados; de magos que se enamoran y sienten una inclinación especial hacia el dolor y la alegría, como si fueran cosas que no difieren del todo. Pero también va de las maravillas y canalladas que supone tener un cuerpo. De lo raro que es el amor. De la condescendencia burguesa hacia los desvalidos y los pobres. Y de ese hábito de las cosas de darse vuelta de un momento a otro y de cómo los héroes resultan ser inesperados y siempre secretos. Va del misterio supremo de vivir dentro de un hechizo. Y, sobretodo, de cómo la soledad es la insignia de los diferentes, a veces una putada, otras veces un manto que cobija, y siempre la posibilidad del encantamiento definitivo.

«Si la tan manoseada frase “es una escritora nata” significa algo, Stella Benson lo es. Parece escribir con toda naturalidad, sin esfuerzo. Como un niño recoge flores […] La fantasía exuberante es rara, el amor a la vida es raro, y un escritor que no se avergüence de la felicidad más raro todavía».—Katherine Mansfield.